Ya se ha publicado en formato ebook la novela "El crimen del centurión".

 

Os paso la portada del ebook y el link de la plataforma de Amazon:

 

 

 

https://www.amazon.es/crimen-centuri%C3%B3n-Jos%C3%A9-Enrique-V%C3%A1zquez-ebook/dp/B07R1RJL9R/ref=sr_1_fkmrnull_1?__mk_es_ES=%C3%85M%C3%85%C5%BD%C3%95%C3%91&keywords=crimen+centurion&qid=1556401652&s=books&sr=1-1-fkmrnull

 

Si os gusta, por favor, dejad un comentario positivo en la plataforma de Amazon.

Gracias.

 

Nota sobre la ausencia de comentarios en el BLOG.-

En más de una ocasión he recibido el correo o la llamada de algún amigo/entusiasta de este humilde espacio poniéndome de manifiesto que le había resultado imposible publicar ningún comentario a alguna de las entradas del blog. En principio, no había razón lógica para dicho fallo, de modo que ambos achacamos esta incidencia a "cosas de la informática", simplemente. El/los aludidos en cuestión se limitaron entonces a realizar sus comentarios por correo o simplemente, por teléfono. Sin embargo, cuando los correos se repiten, y de personas diversas, me mosqueo claramente, y tras tomarme un rato en averiguar lo ocurrido, veo que, seguramente por un descuido, en la configuración del blog estaban —por lo visto, claro—prohibidos los comentarios.

     Pues bien, ya creo que está subsanado el fallo, de modo que podéis ahora realizar los comentarios que os venga en gana, respetando, eso sí, las consabidas normas de cortesía y respeto a los demás.

     Disculpad el error.

     Y como siempre, a todos, gracias por visitar estas páginas.

 

 

Gustavo Adolfo Bécquer.-

Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, (Sevilla, 17 de Febrero de 1.836 - Madrid, 22 de Diciembre de 1.870), más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer, fue poeta y escritor, hijo del pintor José Domínguez Insausti, que firmaba sus cuadros con el apellido de sus antepasados como José Domínguez Bécquer.

     En su infancia, tanto Gustavo como su hermano Valeriano estuvieron dotados para el dibujo. Sin embargo, la pronta muerte del padre quebró la vocación pictórica de Gustavo, no así la de su hermano, que siguió con la pintura. Posteriormente, murió también la madre de ambos, y fueron adoptados por su tía materna, María Bastida. Hacia 1.858 se enamora de Julia Espín, la corteja y empieza a escribir sus primeras rimas. En esta época, comienza a escuchar y admirar al pianista Chopin, del que hablaremos en otro apartado de este blog. Sin embargo, la relación con Julia no se consolida porque al parecer, a ella no le agradaba la vida bohemia de Gustavo, que aún no era famoso.

     Posteriormente, Gustavo conoce, se enamora y se casa con Casta Esteban y Navarro, con la que tiene tres hijos. Escribe artículos periodísticos y consigue los fondos necesarios para sostener a su familia. Entonces, marcha a Soria, donde tenía bienes la familia de su esposa. La tuberculosis, que le llevaría finalmente a la tumba, ya había aparecido en su vida, de modo que la estancia en tierras donde había mucho aire puro beneficiaba su salud, según se creía en la época.

     En 1.863 tiene una grave recaída de su enfermedad, y se marcha con su hermano al monasterio de Veruela (Zaragoza), y después vuelve a Sevilla con su familia. Su hermano Valeriano y su esposa no se llevan bien, y de esa época es la sospecha de que la esposa de Gustavo le es infiel. Nace entonces su tercer hijo bajo la amenaza de que no es suyo sino de su amante.

     Gustavo tiene otro agravamiento de su enfermedad y muere el 22 de Diciembre en Madrid, en pleno eclipse total de sol. En Septiembre había muerto antes su hermano Valeriano.

     En su lecho de muerte, pide que quemasen sus cartas y que publiquen su obra.

     Sus últimas palabras fueron “Todo mortal”.

Hasta aquí, la información somera que podéis encontrar en internet sobre uno de los autores que mejor han escrito en la historia de la lengua castellana. Y el calificativo de “mejor” se queda sin lugar a dudas muy corto para etiquetar al autor que para mi gusto, ha sabido emplear nuestro lenguaje con una maestría y delicadeza difíciles de describir.

     La escritura de Bécquer bebe de las influencias románticas de la época, pero las sobrepasa con creces. Su prosa no es barroca ni siquiera a ratos, como la de Allan Poe, sino florida y hermosa como ninguna, sin hartar ni pecar de erudición. No puedes leer uno sólo de sus párrafos sin quedar henchido de la belleza y buen gusto con que utiliza las palabras.

     Para él, y sirva como botón de muestra una introducción que publicó en el Junio de 1.868 y que se reproduce a continuación, la inspiración y las ideas de sus relatos venían de más allá de su cerebro, en la misma línea de la tesis que propugna este blog.

     Gracias, Gustavo, por existir, y por habernos legado tu presencia en esta existencia. Lástima que tu destino fuera morir joven. Quién sabe lo que hubieras podido hacer con sólo unos años más entre nosotros.

     Y como colofón a este post, la introducción prometida, literal.

     Por favor, leedla sin prisas y asimilad su contenido, en él se encuentra información muy valiosa para quien busque la deseada inspiración artística.
     Creo que su lectura merece bien la pena.
     El resto de su obra, a disposición de cualquier interesado, en internet.

“Introducción.

Por los tenebrosos rincones de mi cerebro, acurrucados y desnudos, duermen los extravagantes hijos de mi fantasía, esperando en silencio que el arte los vista de la palabra para poderse presentar decentes en la escena del mundo.

Fecunda, como el lecho de amor de la miseria, y parecida a esos padres que engendran más hijos de los que pueden alimentar, mi musa concibe y pare en el misterioso santuario de la cabeza, poblándola de creaciones sin número, a las cuales ni mi actividad ni todos los años que me restan de vida serían suficientes a dar forma.

Y aquí dentro, desnudos y deformes, revueltos y barajados en indescriptible confusión, los siento a veces agitarse y vivir con una vida oscura y extraña, semejante a la de esas miríadas de gérmenes que hierven y se estremecen en una eterna incubación dentro de las entrañas de la tierra, sin encontrar fuerzas bastantes para salir a la superficie y convertirse al beso del sol en flores y frutos.

Conmigo van, destinados a morir conmigo, sin que de ellos quede otro rastro que el que deja un sueño de la media noche, que a la mañana no puede recordarse. En algunas ocasiones, y ante esta idea terrible, se subleva en ellos el instinto de la vida, y agitándose en formidable, aunque silencioso tumulto, buscan en tropel por donde salir a la luz de entre las tinieblas en que viven. Pero ¡ay, que entre el mundo de la idea y el de la forma existe un abismo que sólo puede salvar la palabra; y la palabra, tímida y perezosa, se niega a secundar sus esfuerzos! Mudos, sombríos e impotentes, después de la inútil lucha vuelven a caer en su antiguo marasmo. ¡Tal caen inertes en los surcos de las sendas, si cesa el viento, las hojas amarillas que levantó el remolino!

Estas sediciones de los rebeldes hijos de la imaginación explican algunas de mis fiebres: ellas son la causa, desconocida para la ciencia, de mis exaltaciones y mis abatimientos. Y así, aunque mal, vengo viviendo hasta aquí, paseando por entre la indiferente multitud esta silenciosa tempestad de mi cabeza. Así vengo viviendo; pero todas las cosas tienen un término, y a éstas hay que ponerles punto.

El insomnio y la fantasía siguen y siguen procreando en monstruoso maridaje. Sus creaciones, apretadas ya como las raquíticas plantas de un vivero, pugnan por dilatar su fantástica existencia disputándose los átomos de la memoria, como el escaso jugo de una tierra estéril. Necesario es abrir paso a las aguas profundas, que acabarán por romper el dique, diariamente aumentadas por un manantial vivo.

¡Andad, pues! Andad y vivid con la única vida que puedo daros. Mi inteligencia os nutrirá lo suficiente para que seáis palpables; os vestirá, aunque sea de harapos, lo bastante para que no avergüence vuestra desnudez. Yo quisiera forjar para cada uno de vosotros una maravillosa estofa tejida de frases exquisitas, en la que os pudierais envolver con orgullo, como en un manto de púrpura. Yo quisiera poder cincelar la forma que ha de conteneros, como se cincela el vaso de oro que ha de guardar un preciado perfume. Mas es imposible.

No obstante, necesito descansar: necesito, del mismo modo que se sangra el cuerpo por cuyas hinchadas venas se precipita la sangre con pletórico empuje, desahogar el cerebro, insuficiente a contener tantos absurdos.

Quedad, pues, consignados aquí, como la estela nebulosa que señala el paso de un desconocido cometa, como los átomos dispersos de un mundo en embrión que aventa por el aire la muerte, antes que su creador haya podido pronunciar el flat lux que separa la claridad de las sombras.

No quiero que en mis noches sin sueño volváis a pasar por delante de mis ojos en extravagante procesión, pidiéndome con gestos y contorsiones que os saque a la vida de la realidad del limbo en que vivís, semejantes a fantasmas sin consistencia. No quiero que al romperse este arpa vieja y cascada ya, se pierdan, a la vez que el instrumento, las ignoradas notas que contenía. Deseo ocuparme un poco del mundo que me rodea, pudiendo, una vez vacío, apartar los ojos de este otro mundo que llevo dentro de la cabeza. El sentido común, que es la barrera de los sueños, comienza a flaquear, y las gentes de diversos campos se mezclan y confunden. Me cuesta trabajo saber qué cosas he soñado y cuáles me han sucedido. Mis afectos se reparten entre fantasmas de la imaginación y personajes reales. Mi memoria clasifica, revueltos, nombres y fechas de mujeres y días que han muerto o han pasado, con los días y mujeres que no han existido sino en mi mente. Preciso es acabar arrojándoos de la cabeza de una vez para siempre.

Si morir es dormir, quiero dormir en paz en la noche de la muerte, sin que vengáis a ser mi pesadilla, maldiciéndome por haberos condenado a la nada antes de haber nacido. Id, pues, al mundo a cuyo contacto fuisteis engendrados, y quedad en él como el eco que encontraron, en un alma que pasó por la tierra, sus alegrías y sus dolores, sus esperanzas y sus luchas.

Tal vez muy pronto tendré que hacer la maleta para el gran viaje. De una hora a otra puede desligarse el espíritu de la materia para remontarse a regiones más puras. No quiero, cuando esto suceda, llevar conmigo, como el abigarrado equipaje de un saltimbanco, el tesoro de oropeles y guiñapos que ha ido acumulando la fantasía en los desvanes del cerebro.

Junio de 1868.”

Osho, el iluminado.-

     Bhagwan Shree Rajneesh (Bhopal, India, 11/12/1.931-Pune, India, 19 Enero 1.990), más conocido mundialmente como Osho, fue un gurú espiritual, fundador de una corriente personalista de pensamiento derivada de las enseñanzas de Buda y basada en la meditación.

     Crítico abierto de las religiones institucionalizadas, fundó varias comunidades a lo largo de todo el mundo. Creó lo que él mismo denominaba “meditaciones activas”, basadas en aprovechar el movimiento para conseguir en el practicante actitudes meditativas. Su posición abierta a la práctica sexual como medio válido para acceder a estados superiores de conciencia le granjeó numerosos enemigos a lo largo de su vida.     

     Profesor de filosofía, accedió, según sus propias manifestaciones, al estado superior de “iluminación” a los veintiún años. Posteriormente, se dedicó a propagar su doctrina por todo el mundo. Fundó una comunidad en Estados Unidos donde tuvo numerosos problemas que finalmente trajeron consigo una orden de expulsión por irregularidades con el departamento de inmigración norteamericano. Después de eso, solicitó asilo en varios países, que le negaron el visado. Con la sospecha de envenenamiento tras su estancia en las cárceles americanas, murió en su país. Sus detractores le achacaban una fijación por adquirir relojes muy caros y vehículos “Rolls Roice” que coleccionaba.

     Osho viene a estas lineas lógicamente porque es uno de mis personajes favoritos. En vida, se limitó a dar charlas y conferencias, con lo cual, no he encontrado ni un solo libro escrito por él. Sin embargo, reconozco que una de las publicaciones que sigue encontrándose hoy día en las librerías basada en sus palabras me cambió la vida. Su título es “El libro del ego”, y admito que lo compré por curiosidad en un hospital donde buscaba algo con lo que entretenerme mientras permanecía junto a mi padre. El texto me hizo descubrir lo que sólo alguien que posee un conocimiento superior al resto de mortales puede mostrar con certeza, y es el hecho de que no somos la mente, sino algo más, y algo incluso muy distinto.  

     Detractores aparte, de la lectura de cualquier texto que recoja las charlas de Osho se desprende una naturalidad y una forma de ver las cosas que se acercan mucho a la realidad. Al menos, a la realidad que es, y no a la que creemos que forma parte de nuestras vidas.

     Sirva este post para agradecerle a tan insigne personaje lo mucho que ha aportado a la humanidad en general.

     Sólo hay que tener oídos abiertos para entender.

     Para más información, en internet hay miles de páginas y videos de Osho. Os animo a descubrir a una persona que sabía más que el resto.

Mis escritores favoritos: Ramiro Calle.-

 

     Dentro de este apartado que acaba de inaugurarse, viene como primer invitado Ramiro Calle, uno de mis escritores preferidos, no tanto por la calidad de su verbo literario sino más bien por otras circunstancias de no menos importancia.

     Así, Ramiro escribe, pero antes de eso, es un maestro yogui de los más antiguos de España, y una de las personas que más han influido en otros para que la práctica del yoga sea difundida. Además, es de los que más han luchado para que el sufrimiento humano sea comprendido, y a la vez, erradicado de la faz de la tierra. Y esto puede extenderse a todo tipo de sufrimiento, el animal incluido, lo cual hace de Ramiro una persona excepcional y un ser humano increíble, y lo digo con conocimiento de causa, ya que he tenido el placer de conocerlo en tres cursos de fines de semana que impartió aquí en Sevilla difundiendo sabiduría y dando claves para ser más felices.

    El yoga es una disciplina que puede practicarse sin tener forzosamente que creer en la filosofía que le da apoyo. Sus técnicas, fruto de años de experimentación por parte de personas que sólo buscaban la verdad de las cosas, funciona sean cuales sean tus creencias. Es más, el hecho de que existan muchas variantes dentro de la misma denominación no resta ni un ápice al éxito de llevar a cabo las posturas y meditaciones que son la base del yoga.

     Volviendo a Ramiro, protagonista de esta sección, ha escrito más de un centenar de libros. De entre tantos, os recomiendo “Recobrar la mente en tiempos difíciles”, “El arte de la paciencia”, “El dominio de la mente”, y “Las zonas oscuras de tu mente”, aunque como Ramiro es un gran narrador y construye las frases con gran facilidad y amenidad, seguro que cualquier título que elijáis os será grato en su lectura.

      Para más información, podéis pasar por su web www.ramirocalle.com , o buscar en wikipedia.

     Por último, y como no podía ser de otro modo, Ramiro es un gran amante de los animales en general, y de los gatos en particular, hecho que demuestra a las claras la clase de ser humano que es, y la calidad de su contacto humano si tenemos la dicha de encontrarlo en nuestro camino.

     Gracias por todo, Ramiro.

     Este espacio literario ha sido creado para cumplir una doble función.

     En primer lugar, debe servir de método de experimentación acerca de la forma de crear relatos de corte negro-criminal y de misterio, a partir de una base que el propio relato va aportando conforme avanza la trama.
     Esta forma de escribir se denomina "escritura de brújula", y muchos autores la han practicado, y la siguen practicando. 

     El que les habla no va a ser menos, y por este motivo, en el propio blog, aparte de hablarse de literatura en general, voy a publicar periódicamente los relatos que vayan saliendo conforme al método en cuestión.
     Los lectores pueden opinar sobre cada uno de ellos, sobre la marcha de los mismos, y por supuesto, podrán expresar lo que les guste, y también lo que no les guste de los mismos.

     El primero que inicia andadura se denomina "El crimen del centurión". Se desarrolla en un página independiente de la principal, y se irá actualizando cada poco tiempo.
     Saludos, y nos vemos en la web.
     Y espero que les guste.